Poesía eres tú

La poesía es algo peligrosísimo. A mi me da dolor de cabeza, literalmente. Por centraros un poco, tengo unas pocas obsesiones: los alfabetos o silabarios, los idiomas, la poesía... Tengo alguno más, pero no vienen a cuento. Lo de la poesía, unido a los otros dos, es lo que me mete en estos líos que me busco yo solita. La poesía es algo especial para leer, ya que ni siquiera las mejores traducciones pueden reproducir la música que se esconde en los versos originales. Y aquí es donde empiezan mis dolores de cabeza.

Para poder apreciar bien una obra procuro leer ediciones bilingües. No os equivoquéis, no hablo muchos idiomas, me conformo con saber pronunciarlos. De ahí las ediciones bilingües. Puedes leer (si lo sabes pronunciar) en el idioma original para apreciar la música de los versos y leer la traducción para enterarte del contenido. Esto me llevó una vez a estudiar dos años de alemán en la Escuela Oficial para poder leer a Hölderling y a Brecht (para pronunciar no hacía falta tanto, pero os recuerdo mi obsesión por los idiomas). Lo siguiente fueron los poemas japoneses a la muerte. Esto ya era mas difícil, así que asumí que lo que es hablar japonés era algo que no iba a pasar pero al menos podría aprender a escribir y entender el significado de los kanjis (otra de mis obsesiones). Dado que empleaba del orden de tres horas diarias en el transporte entre el trabajo y mi casa (¿para cuando el teletransporte, señores inventores?) me compré un libro sobre kanjis para aprovechar el tiempo. Los kanas los dejé para otra ocasión, ya que los dibujitos de los kanjis eran mucho más monos. Afortunadamente para mi salud mental y mi vida social al poco tiempo dejé ese trabajo por otro que me quitaba menos tiempo de transporte, así que mi estudio de los kanjis fue convenientemente abandonado (lo retomaré en algún momento). Aún así conseguí aprender alrededor de 150 kanjis, entre ellos el de "vesícula biliar". No es que valga para mucho pero es bonito.

Hace cosa de dos años me compré un libro de poemas irlandeses antiguos que contenía una recopilación de los poemas fenianos. Solo lo encontré en español y me encantaron, así que busqué en la web por si encontraba alguna edición bilingüe. Fue una causa perdida, no hay nada en gaélico-español, ni poesía ni ninguna otra cosa. Que conste que miré en el ISBN. Dado que el inglés no se me da especialmente mal pensé en comprar una edición gaélico-inglés, pero tras buscar un tiempo lo di por imposible. Hasta el viaje a Dublín de la semana pasada. Uno de los objetivos era encontrar la famosa edición bilingüe de los poemas. Cerca de nuestro hotel había una escuela oficial de irlandés y allá que me fui. La chica que me atendió era muy agradable, pero me dijo que no existen ediciones bilingües de poemas irlandeses antiguos porque la gente que está interesada en ellos suele hablar perfectamente gaélico. Pues vaya. Para aprovechar la visita me dije a mi misma que podría intentar aprender algo de gaélico, tampoco puede ser muy complicado. La chica me asesoró y finalmente me compré una gramática para niños con sus CDs y me dio algunas direcciones web para escuchar, me dijo que era imprescindible. Esa fue la primera pista.

Tomando café eché un vistazo a mi nueva gramática y una chica que estaba en la mesa de al lado me preguntó si estaba estudiando irlandés. Cuando le dije que si, que lo iba a intentar, me sonrió y me dijo "good luck". Esa fue la segunda pista. El idioma en si, escrito, parece la lengua de Mordor, pero seguí sin desanimarme... hasta que ayer escuché los CDs. La madre que los parió. En palabras de mi media naranja "es como si un japonés se hubiera tragado a un alemán". Hay una frase en concreto que se repite mucho y que soy incapaz de identificar los sonidos con lo que aparece escrito porque es que no se parecen en nada, ni siquiera las vocales. Por si fuera cosa mía hasta se lo he puesto a compañeros de trabajo y lo único que he conseguido es que nos entrase la risa floja. ¿Gramática para niños? Será para niños despiertos.

Y aquí estoy, escuchando los temas a ver si voy haciendo oído. Por supuesto, lo de leer gaélico queda de momento descartado. Si soy capaz de dar los buenos días ya me conformo.

There and back again

Pues ya estoy de vuelta al trabajo después de (¡asómbrense conmigo, señoras y señores!) toooda una semana de vacaciones. Mi media naranja y yo hemos aprovechado para irnos fuera de Madrid, no fuera que los católicos exultantes que nos han visitado, sintiéndose crecidos y respaldados, decidieran realizar actos como bautizos en masa en las fuentes, cánticos enardecedores a altas horas de la mañana en honor a sus creencias o incluso cortar las vías principales de comunicación en la capital para sus procesiones… Espera, me parece que eso es exactamente lo que ha pasado en nuestra ausencia… en fin, tomamos la decisión correcta.

Conseguimos un viaje a Dublín a muy buen precio, la verdad, y nuestras expectativas se vieron cumplidas. El hotel estaba muy bien situado, el personal era muy agradable y ¡no hacía calor! Si no hubiera sido por el pub del hotel habríamos dormido como nunca. Bueno, mi media naranja fue el que se enteró del ruido, yo soy de familia numerosa y puedo dormir durante un bombardeo si me lo propongo.

Dublín me pareció una ciudad preciosa, fácilmente paseable, con muchas cosas para ver y al final, salvo una escapada a Howth, pasamos toda la semana en la capital. Anduvimos por sus calles durante horas, bebimos cerveza como si nos la fueran a prohibir, escuchamos música en los pubs y visitamos un montón de lugares de interés. Eso si, nosotros somos españoles, donde hay que pagar entrada no se entra. Solo fuimos a sitios gratis. Bueno, excepto por el museo de Guinnes que sí había que pagar. Así somos nosotros, nada de iglesias de pago, pero todo lo que tenga que ver con beber o comer se paga lo que haga falta. Vaaale, confieso que también pagué por entrar en la catedral de San Patricio. Debilidades que tiene una, no iba a ser perfecta.

No me voy a extender demasiado para no aburrir, pero lo que si puedo decir es que me enamoré perdidamente de Dublín ya el primer día, y que haber pasado ocho horas diarias paseando por sus calles no ha hecho mas que reforzar el sentimiento de estar en casa. Por si acaso volvemos pronto me he comprado una gramática de gaélico con sus CDs para aprender a pronunciar y todo, junto con un diccionario inglés-irlandés. De momento me conformo con aprender a pedir cerveza y con retomar la rutina madrileña sin echarme a llorar. Menos mal que siempre nos quedan los vermús de los viernes en el Matador y los álbumes de fotos para torturar a las amistades.

P.D.: Mi media naranja no pitó en el aeropuerto, está perdiendo sus superpoderes.

Summertime

Normalmente como con mi amiga O. un día entre semana, así aprovechamos para ponernos al día en el caso de que nuestras obligaciones nos impidan vernos el fin de semana. El año pasado descubrimos la Casa Museo Sorolla. Lo descubrimos por casualidad, mientras buscábamos un sitio para tomar un café después de comer y nos tocó recorrer un par de manzanas porque era Agosto y estaba todo cerrado. El caso es que ese día no pudimos ir y luego se nos echó encima el otoño, con el horario partido, y acordamos que en mi siguiente jornada de verano iríamos sin falta.

Casi se nos pasa de nuevo, pero ayer finalmente fuimos a verla. Para aprovechar el tiempo decidimos comer en los jardines de la casa (¡se puede! y se está fresquito además). ¿Que puedo decir de la obra de Sorolla? Es una maravilla, y la casa es impresionante. Se puede visitar buena parte de ella y tiene el mobiliario original. La verdad es que disfrutamos mucho la visita. El único incidente es que conseguí que los de seguridad me llamaran la atención dos veces. La primera porque me empeñé en sentarme en una silla que tenía pinta de comodísima pero que era del s.XIX. Eso fue bastante adrede, ya me imaginaba que no me iban a dejar, pero tenía que intentarlo. Miré por si había alguien pero los muy ladinos van camuflados de visitantes y no me percaté.

La segunda fue totalmente injusta desde mi punto de vista. Estábamos en el jardín y una señora se metió en un rectángulo de azulejos donde hay una fuente muy chula. Estuvo un buen rato jugueteando con el agua mientras el inútil del marido intentaba hacerle una foto (que no puede ser tan complicado, ¡si llevaba una cámara compacta!). Cuando acabaron O. me pidió que le hiciese una foto a ella, y antes de hacérsela me metí en el rectángulo para sacar una de los angelillos de la fuente de cerca. Y en ese momento llegó el guarda de seguridad y me echó la bronca. Está prohibido entrar ahí. Pues vaya, podía haber venido antes y al menos la otra tampoco habría tenido foto. O follamos todos o la puta al río.

A pesar de que O. ha decidido que no me vuelve a sacar de paseo la visita mereció la pena. Os lo recomiendo para esas tardes de verano en las que uno no sabe que hacer. ¿Que donde está el museo? Aquí tenéis información.

Mens sana in corpore sano

Este invierno me he dedicado en cuerpo y alma al postgrado en gestión cultural, así que aprovechando que lo había finalizado decidí apuntarme al gimnasio para recuperar la forma física. El objetivo es ponerme fuertota para retomar ninjutsu en Septiembre. ¿Y a que gimnasio me apunto? Pues al mismo que va mi amigo S., así al menos me aseguro de ir y no solo de pagar.

Llegué, me apunté y entré. Una vez dentro S. me presentó a una monitora que me miró de arriba abajo y me dijo: “Tu, cardio un par de semanas”. Me debió ver muy floja. Me subí a la cinta y estuve corriendo 40 minutos. S. venía de vez en cuando y me animaba con frases como “¿corres a esa velocidad? Esa es mi velocidad de paseo”. Un amor de chico.

Cuando acabé mi sesión me bajé de la cinta y fue ahí cuando recordé porqué no me gusta la cinta de correr. Fue poner los pies en tierra firme y empezar a ver chiribitas. Como una tiene un cierto pundonor, disimulé yéndome a los vestuarios a buen paso y lo más pegada posible a la pared, acción que se saldó con el atropello de un chico musculado. El pobre no me dijo nada cuando me vio con la cara pálida y los ojos desorbitados. Y es que eso de correr y que el mundo a tu alrededor no se mueva es algo que a mi cerebro no le hace gracia. ¿Qué he hecho en posteriores ocasiones? Andar por la cinta hasta que mi cerebro vuelve a sincronizarse con el mundo.

Al menos después de entrenar me tomo una cervecita, lo que es motivación suficiente para volver al gimnasio otro día.

¡Esto es Bollywood!

Los que me conocen saben que en cuanto empiezo con la jornada de verano aprovecho las tardes para hacer cosas. ¿Y qué tipo de cosas? Pues cosas, que todo hay que explicarlo. Por ejemplo, leer libros que tenía aparcados, retomar series de fotos interrumpidas o apuntarme a talleres de danza. Sí, todos los veranos hago al menos un taller de danza. Me gusta bailar, es divertido y conoces gente curiosa. Y si el número de alumnos es suficiente, hasta puedes esconderte detrás de los demás para que no se te vea en el espejo. Esto casi nunca cuela, pero por intentarlo que no quede.

Este año me decidí junto con una compañera de trabajo por un taller de Bollywood sexy style. ¿Y eso en qué consiste? Pues según nos contó Leyla Zurah (the teacher) es una mezcla de baile clásico y folklore enfatizando los movimientos más sensuales. Sensuales para los indios, claro, aquí se considerarían casi inocentes.

El caso es que el taller duraba tres días, y el lunes me presenté allí después de haber pasado por el gimnasio (eso lo contaré otro día) y me llevé la primera sorpresa: no era una hora de danza, eran dos horas cada día. Mierda, y yo que me fui primero a correr, ahora seguro que no aguanto la clase entera. Bueno, me esconderé tras las demás y así si me paro no se ve. Y éramos cuatro en clase, así que nada de esconderse. La profe nos puso un bindi, nos hizo saludar a la Tierra y ¡hala! a aprender los pasos básicos. Después de la primera hora me quería morir, pero las compañeras resultaron ser unas tías majas y Leyla es una salá, con lo que nos divertimos mucho.

Montamos una coreografía con la canción de éste vídeo (no os perdais al policía, que es genial) pero sin chicos y Leyla le puso nombres “comprensibles” a los pasos para que los recordáramos, como el momento Lina Morgan también conocido como me meo toa, y así durante tres días. Como decía antes, fue muy divertido, incluida la visita al chino-putis para comprarme una faldita adecuada. Al principio era para vernos: el movimiento sensual de caderas se convertía en Chiquito de la Calzada, las miradas “con intención” en expresiones desconcertadas y la posición de las manos resultaba ortopédica, pero allí estábamos para pasarlo bien y aprender y nos volcamos a ello con entusiasmo. Al final casi parecía que sabíamos lo que hacíamos.

Sudamos como pollos, nos reímos un montón, perdí parte de la falda arrastrándome por el suelo (no pregunteis) y conseguí agujetas en el lugar más insospechado: los hombros. Me parece que en cuanto salga otro taller de Bollywood con Leyla me apunto de cabeza.